في ليلة زفافي حملتُ زوجي المقعد إلى السرير… ثم سقطنا معًا، واكتشفتُ حقيقة جعلت الدم يتجمّد في عروقي.
 |
| الزفاف المجهول |
اسمي مريم، عمري أربع وعشرون سنة، وهناك جملة واحدة كانت أمي تزرعها في رأسي منذ طفولتي: «المرأة التي تتزوج فقيرًا، تحكم على نفسها بحياة بؤس. لا تحبيه، فقط تأكدي أنه يستطيع أن يؤمّن لك حياة جيدة». كنت أظنها كلمات قاسية لا أكثر… إلى أن جاء اليوم الذي باعت فيه مستقبلي لتسديد ديون والدي.
كان اسمه أحمد، الابن الوحيد لإحدى أغنى العائلات. قبل خمس سنوات تعرّض لحادث مأساوي أقعده على كرسي متحرك… أو هكذا كان يظن الجميع. اشتهر بعدها بانطوائه، ببرودة مشاعره، وبنظراته التي لا تعرف الابتسام، ولم يكن يثق بأحد، خصوصًا النساء. وعندما انهارت شركة والدي، جلست أمي أمامي ويداها ترتجفان، وقالت والدموع تخنق صوتها: «سيعفون عن الدين إن تزوجتِ أحمد… وإلا سنفقد كل شيء. افعليها من أجل العائلة».
زواج بلا مشاعر
وهكذا وجدت نفسي أسير بين ممر من الورود، نحو رجل لم أعرفه، ولم أحبّه. كان جالسًا على كرسيه المتحرك، ملامحه جامدة، لم ينظر إليّ حتى وأنا أنطق قبول الزواج. في تلك الليلة، كان الصمت أثقل من الهواء. دخلت غرفة النوم فوجدته عند النافذة، يحدّق في القمر الفضي الذي يبرز حدة فكه واتساع كتفيه. همست بتردد: «سأساعدك لتنام». أجاب بصوت مهذب وبارد: «لا داعي… أستطيع تدبير أمري».
السقوط الذي كشف الحقيقة
لكن عندما أمسك بمسند الكرسي، مال فجأة. اندفعت نحوه دون تفكير… وسقطنا معًا. وجدت نفسي بين ذراعيه، وفي تلك اللحظة شعرت بالحقيقة… ساقاه كانتا قويتين، مشدودتين، حيّتين. تجمّدت مكاني وقلت بصوت مرتعش: «أنت… تستطيع المشي؟»
صمت طويلًا، ثم رفعني برفق، ووقف… وقف على قدميه أمامي وكأن الأرض هي التي فقدت توازنها لا أنا. قال بهدوء قاسٍ: «إذًا… اكتشفتِ الأمر». ضحك ضحكة قصيرة، بلا سخرية، فقط تعب دفين: «أردت أن أعرف إن كان أحد سيحبني لذاتي، لا لمالي. ثلاث نساء قبلك ادّعين الحب… ورحلن حين رأين الكرسي». ثم نظر إليّ نظرة ثابتة وقال:
«ثم جاءت أمك تعرض صفقة… ابنتها مقابل إسقاط دين زوجها. فوافقت. أردت أن أرى إن كنتِ مختلفة». كانت كلماته كسكاكين في صدري. أردت أن أكرهه، أن أصرخ، لكن جزءًا مني كان يعرف الحقيقة… نحن الاثنان كنا ضحيتين لجشع غيرنا. تلك الليلة استدار لينام كالحجر، أما أنا فجلست حتى الفجر، دموعي تغسل فستان زفافي الأبيض.
سر جديد أخطر من الأول
مرت الأيام ثقيلة كالعقاب. أحمد قليل الكلام، يعمل خلف أبواب مغلقة، يتناول طعامه وحيدًا، وينام في غرفة أخرى. والأغرب… أنه ظل يتظاهر بالعجز أمام الجميع: الخدم، الضيوف، وحتى عائلته. وفي إحدى الليالي، وأنا أمر قرب مكتبه، سمعته يتحدث بصوت منخفض ومتوتر، كلمات متقطعة جعلت قلبي ينقبض…
«أرجوك… أبقِ شفائي سريًا. إن علمت زوجة أبي أو ابنها، سيسرقان كل ما تركه والدي لي». في تلك اللحظة انكشفت الحقيقة كاملة. لم يكن يكذب ليؤذيني، بل كان يختبئ ليبقى حيًّا. زوجة أبيه المتسلطة، وأخوُه الطمّاع، كانوا ينتظرون لحظة ضعفه لينقضّوا على الميراث. ومنذ تلك الليلة بدأت أساعده سرًّا. كنت أضع الطعام عند بابه كل مساء، ثم أعود لاحقًا لأجد الأطباق فارغة. وذات مرة، رأيته من خلف الزجاج يمشي تحت ضوء القمر، يُدرّب ساقيه وحده… فتظاهرت أنني لم أرَ شيئًا.
ثم جاء اليوم الذي سمعت فيه مكالمة زوجة أبيه. كان صوتها ناعمًا، لكن السمّ يسيل من كل كلمة: «نعم، تأكّد أن طلب التأمين يتم. إن تعافى… سنخسر كل شيء». تجمّد قلبي. لم يكونوا ينوون سرقته فقط… كانوا ينوون قتله.
اللحظة التي غيّرت كل شيء
في تلك الليلة وضعت ورقة صغيرة تحت وسادته: «إن كنت تثق بي… لا تعد إلى المنزل غدًا. هناك أمر فظيع يُدبَّر». وفي الصباح أعلن فجأة أنه مسافر في رحلة عمل عاجلة. ومع حلول المساء، اشتعل القصر بالنيران. صرخت الخادمة:
«غرفة السيد تحترق!» لو كان هناك… لما نجا.
اكتشف المحققون لاحقًا أن الأسلاك قد عُبث بها، وأن الحريق كان متعمّدًا. وقُبض على زوجة أبيه قبل الفجر. عندما عاد، لم يختبئ بعد ذلك أبدًا. ولأول مرة، نظر إليّ بعينين دافئتين، لا اختبار فيهما ولا شك. وقال بهدوء: «إذًا… الوحيدة التي لم تستخدمني كانت أنتِ». ثم وقف، وسار نحوي، وأمسك بيدي… لا كحيلة، بل كعهد.
«شكرًا يا مريم… لأنك أنقذتِ حياتي، ولأنك رأيتِني حين كنت أختبئ». انهمرت دموعي وهمست: «ربما كان علينا أن نسقط معًا… لنرى حقيقتنا أخيرًا». وبعد عام تزوّجنا من جديد. هذه المرة على شاطئ البحر. لا كراسي متحركة، ولا أكاذيب، ولا ديون. سار أحمد إلى جواري، يده في يدي، وصوت الأمواج يبتلع أشباح الماضي: العار، الخداع، والخوف. جلست أمي في الصف الأول تبكي بهدوء، وأنا فقط ابتسمت.
النهاية: لأول مرة… لم أكن أتزوّج من أجل النجاة، بل من أجل الحب. لأن السقوط أحيانًا لا يكون نهاية قصة الحب، بل بدايتها الحقيقية. وأحيانًا… لا بدّ لشخصين أن يسقطا معًا، كي يقفا أخيرًا جنبًا إلى جنب، أقوياء كما خُلقا ليكونا.